Когда дерево умирает, оно становится поленом. Или чьей-то трубкой с вишнёвым табаком. Или спичкой, поджигающей этот табак. Или компостом. Или бумагой.
Когда блог умирает, он становится записной книжкой для сумбурных видений во сне и наяву.
А вообще меня зовут Алла. Ну, если вы вдруг здесь, то вы, наверное, об этом подозреваете.
16 September
фотограф: а теперь на счёт три давайте подпрыгнем!
раааз...
дваааа....
три!
* люди в мясо, слэм, обтоптанные со всех сторон ноги, крик, руки со всех сторон, прохожие разбегаются в сторону*
фотограф: ой, ничего не вышло, давайте ещё раз!)))